A epifania de Alice

A crônica dessa semana trata de uma diagonal: um traço entre corpo e material. Assunto dos mais densos em minha pesquisa de doutoramento. Coisa que exige estudo e observação. Ainda estou longe de poder dizer  desse imbricado agenciamento. Por hora, segue apenas a narração fabular de alguns efeitos possíveis. A personagem Alice é baseada em pesquisa de campo, realizada aqui em Portugal, acrescida de uma tardia homenagem à  bailarina-performer Ludmila Machado, as cenas de seu "Entrelinhas" fazem parte de um vídeo que acompanha meu artigo no livro: Entre composições: formação, corpo e educação.  O espetáculo, a partir da interpretação de cada uma das ações de trabalho das fiandeiras, realiza uma leitura dinâmica da gestualidade das artífices da fiação. 

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Sem que houvesse se dado conta, estava hipnotizada por aquele movimento de corpo. Bem à sua frente, a mulher, de traços grosseiros e mãos grandes, curvava-se em direção à roda. Movia-se ritmadamente, repetindo sempre o mesmo gesto, enquanto falava, explicando sobre seu ofício.

Alice não prestava atenção às palavras, o corpo dizia tudo o quanto ela conseguia ouvir. As palavras eram como ruídos, um ruído a mais em meio a muitos: o sapato da mulher a bater na tábua do chão, a tábua rangendo uma ou outra vez, a engrenagem do fuso sem óleo, a roda assoviando ao girar. 

Aquele som a fazia lembrar de quando o irmão e ela brincavam com a bicicleta coxa do Tio Vicente. Viravam-na com a única roda para cima e, dando impulso, ora com a mão no pneu ora com o pedal, faziam-na girar o  mais depressa que podiam. Logo a mãe, escutando o barulho do giro, gritava da cozinha, vão perder os dedos nessa brincadeira!

Lembrava-se disso, enquanto o zunido da roda de fiar cortava o ar, em meio às palavras de Dona Vitorina Fiandeira, naquela tarde de maio, na visita em que fez com a prima noiva, a encomendar manta para o enxoval. É de pura lã, Alice, feita sob medida, a da loja nem se compara... 

Foi quando aconteceu. Anos mais tarde, quando lhe perguntaram o porquê, ela não soube explicar bem, mas sabia que tinha sido ali, entre palavras surdas e o zunido da roda.

Já se passavam mais de dez anos e a imagem ainda lhe era clara, via a cena completa à sua  frente: enquanto uma das mãos da mulher pegava o manelo de lã do cesto, a outra parava a roda de fiar. Em seguida, ajeitava o fio torcido no fuso, unindo a ponta solta da maçaroca a um novo chumaço. Então, ainda curvada, dava um grande passo para trás e fazia a roda girar, enquanto o manelo de lã em sua mão desaparecia, fazendo surgir o fio. Cada manelo rendia-lhe uma boa metragem de fio fino, surgido de um movimento contínuo, de uma certeza de corpo que a hipnotizara. Aquele corpo, aqueles gestos, algo ali fez desaparecer o tempo. Não sabe quanto permaneceu nesse devaneio, mas o instante tornou-se sempre. 

Quando a prima a cutucou, despertando-a do transe, ela  soube. Tivera uma epifania. Soube o que faria por toda vida. Soube que nada mais a interessaria dali para frente a não ser descobrir como aqueles gestos eram capazes de plasmar-se corpo. Como aqueles movimentos se deixavam conduzir pelo material. 

A campainha soou avisando que faltavam cinco minutos para o primeiro ato. Precisava terminar de maquiar-se e aquecer-se. Amarrou as sapatilhas ainda ouvindo o chiado da roda.

A ser impresso e publicado em 14 de dezembro de 2013.

A tecelã de lidos

Acomodou-se na cama entre as cobertas, tentava voltar àquela posição. Afofou o travesseiro. Eu só queria que tudo fosse como antes. Puxou a ponta do cobertor. Era seu lema. Virou de lado. Entrega o passado ao passado, ana! Há pouco, antes de o pesadelo a acordar, sentia um conforto tão grande na cama, uma quentura de corpo, um esvaziar de mente. Só gostava de conseguir voltar àquela posição e livrar-me dos pesadelos. Deu mais uma volta sobre si mesma. É pedir demais? A cama esfriara. Vá lá. Deixou a rabugice ir-se e acendeu o abajur. Pegou um dos livros que comprara em um alfarrabista na tarde anterior decidida a ler até amanhecer ou voltar-lhe o sono.  Le Fil de Ariane, uma brochura de 1945, páginas amareladas, engrossadas pelo tempo. Capa de cartolina desbotada em azul. O cheiro a entorpecia.  Abriu uma página ao acaso. “Sarrilhando o fio e a vida as mulheres aquecem-se com aquela nesga de sol coada pelo casario a bordejar ruas estreitas de múltiplas cumplicidades. Dobam linho e lã e tecem tempos de espera e histórias de vida habitadas por amores, crenças, costumes, medos e esperanças”. Ficou com o livro entre as mãos. O olhar perdido em um tempo ido. À cabeceira, o copo d’água sobre outro livro. Queria um poema. Não podia começar a pensar em fios agora. Tomou um gole e pegou o grosso volume, a capa marcada de muitos copos. Buscou o que queria. A página sabida de tanto lido. Respirou forte à espera do que viria. “Ah nada pior que a casa deserta, sozinha, sozinha. O fogão apagado e tudo sem interesse. O mundo lá longe, para lá da floresta. E o vento soprando. A chuva caindo. A casa deserta”. Parou o tempo. Escrever. Queria tanto poder escrever poesia. Lembrou-se do pesadelo. A sensação da angústia sentida voltou-lhe. Folheou algumas páginas até parar diante do muitas vezes lido. “Como posso ter tido tanto sol alguma vez dentro de mim? Esta saudade dum outro que sorria sem raiva e ódio não será mais do que delírio imaginado? Será a mim que lembro?”. Ergueu os olhos da página. O dia começava a clarear. Mais chuva. A imagem do pesadelo voltou-lhe. Levantar-se-ia. Recuso-me a pensar naquilo. Basta aos pesadelos viverem enquanto durmo. Iria vestir-se e caminhar à beira-rio. Sim, iria. Nada como uma actividade física para espantar os fantasmas. Um precoce esboço de sorriso formou-se em seu rosto. Onde foi que li algo assim ontem? Remexeu a pilha de livros acumulada na cadeira ao lado da cama, Quando Lisboa Tremeu, um romance sobre o grande terremoto de 1755. Aqui. Sentada na cama, abriu onde o marcador estava. “Enquanto se corre depressa e se foge do perigo, há uma emoção permanente que atravessa o nosso corpo, uma intensidade interior que nos excita. Mas há também uma tremenda sensação de liberdade, uma alegria esfuziante, que nos contagia e nos absorve os pensamentos”. Os pensamentos. São eles. Já não consigo nem mais dormir. Levantou-se. Iria correr à beira-rio. Sabia onde estava o perigo. Lembrou-se de lido outro. “O mundo renova-se também pela tristeza. Acolheria Tejo-rio em seus meandros”.

Impresso e publicado em 30 de novembro de 2013.

A bordadeira viajante

            Sentada nos fundos da carruagem,  ia pensando em quantas vezes havia feito aquela mesma viagem no último ano. Uma rotina que se repetia semana após semana: levantar antes do sol,  vestir-se em silêncio,  ir à casa de banho sem acender as luzes para não acordar ninguém. Depois, andar pela rua escura até à estação,  aguardar na plataforma fria que o comboio chegasse e embarcar rumo ao conhecido. Se, pelo menos, o itinerário variasse, pensava ela, um pouco rabugenta, esquecendo-se, por um momento,  que estava realizando um sonho há muito desejado, que estava a fazer exatamente o que mais gostava.

Repetia aquela viagem todas as semanas nos últimos anos,  ia de Lisboa a Porto, no primeiro trem e, dezesseis horas depois, voltava no último. Chegava em casa exausta, depois de ter passado o dia todo e parte da noite a dar aulas de bordado na histórica Loja dos Bordados do Porto.

As raparigas entravam no bonito salão nos fundos da loja, com suas caixas de costura decoradas, orgulhosas ou apreensivas pelas tarefas que haviam realizado, durante o intervalo de uma semana,  entre uma aula e outra. Vinham mostrar-lhe o desenvolvimento do trabalho. Traziam o bastidor tensionado, tecido rijo entre as madeiras circulares. Os pontos formavam pequenas filigranas coloridas que, na maioria das vezes,  pouco expressava quem os fazia.

Quando, ao invés de lições de casa regulares e corretas,  percebia, em um bastidor, alguma expressividade,  algum traço de inventividade, não conseguia evitar, seu coração acelereva e, sabia, traía a neutralidade de sua expressão,  com um meio sorriso que comprimia o canto direito da boca e a fazia, irresistivelmente,  morder de leve o lábio inferior. Era sempre assim, não conseguia evitar. As alunas mais antigas já a conheciam suficientemente para perceber seus trejeitos e cochichavam quando acontecia.

Naquela manhã,  havia se comprometido consigo mesmo que ficaria atenta para que isso não acontecesse. Precisava manter a aparência de instrutora compenetrada e neutra.  Não deves nunca levantar a voz, dissera-lhe o contratante,  Sr. Coutinho Ventura,  ao lhe instruir sobre os hábitos e práticas da Escola Oficinal Feminina, orgulho da Loja de Bordados de Porto,  desde 1743.

 A família Ventura tem formado moças prendadas desde o Império,  para nós uma instrutora de bordados é o mesmo do que uma religiosa.  Deve educar, sem jamais demonstrar seus humores.

Catarina tinha mantido a compostura desde então, já iam quase nove anos, exceto por aquele discreto morder de lábio. Era impossível para ela manter-se indiferente ao perceber que a genialidade, o gosto e a vontade de viver haviam permeado,  ao mesmo tempo,  o bordado de uma aprendiz. Mordia o lábio discretamente,  mas o que estimava mesmo fazer era pular de alegria e gritar: estão vendo, estão vendo?  É possível fazer sangrar o tecido! É possível vibrar o corpo entre linhas e agulhas.

Nesses momentos sentia o corpo esquentar, a respiração entrecortava,  o coração descompassava. A emoção que sentia era a mesma, sim, a mesma,  de quando Joaquim a beijou daquela única vez. Era como se o tempo parasse, como conhecer de perto a eternidade.

Naquela manhã,  uma jovem, com um coque impecável aproximou-se, pela primeira vez de sua mesa para receber a avaliação semanal. Pedia internamente que, acontecesse o que acontecesse,  não expressasse nenhuma emoção. Foi quando viu a incrível e terrível mancha entre um rococó e um nó francês. Desculpe-me, professora,  magoei-me com a agulha ao fazer o ponto aste. Logo abaixo da mancha,  um ponto novo, indescritível,  formado por uma miscelamiscelânea de fios entrelaçados.  Uma composição única. Uma forma original.  Sabia que não havia sido descuido,  sabia que não tivera sido acidental. Era pura criação,  inventividade e originalidade.  Instintivamente,  cobriu o rosto com as mãos.  Só assim, evitaria que lhe vissem a expressão. O que seria de sua carreira de instrutora de bordados quando não mais pudesse esconder-se?

Pesquisa documental na Universidade Nova de Lisboa

O acervo do IELT, Instituto de Estudos de Literatura Tradicional, sobre trabalhos manuais e vozes é bem constituído e de grande interesse para a pesquisa...


 No quintal de Dona Fátima

No quintal de Fátima Gomes esvoaçam filamentos brancos por sobre os arames e os ramos das árvores. São filamentos de lã levíssimos que a brisa faz ondular...

Texto e foto do livro de Tereza Perdigão: Tesouros do Artesanato Português. Vol. II. Pesquisa sensível...

Com o fio da confiança

Com o fio da confiança

Ser o que for __ confiar

seja o que for __ confiar

confiar é dar-se a si próprio

é tecer-se no todo

tem a ver com calma

e com uma certeza do infinito

A muito já me entreguei ao vento

ao universo

e esquecia-me de mim

estava em todas as mãos

menos nas minhas próprias

Hoje eu acordei de novo e novamente

com o fio da confiança

fio

fia fé

confio __ confia

vou tecendo a fé com esse fio

Belo tecido pra pele d'alma

lembrei de outras moradas calmas

estou em minhas mãos

no meu amor

na minha consideração __  sideração

Agora eu me confio ao universo

me reconfio ao universo

Zuarte Júnior

A fiandeira poetisa

Neste sábado, estive em Gouveia, próximo à Sintra, conversando com a fiandeira e poetisa, Maria de Fátima Gavinho

A mulher da roda

Este documentário sobre canções de trabalho, de 1972, "A tocadora de roda", é o número 13 da série "O Povo que Canta: Vozes e Imagens" da autoria de Michel Giacometti, realização de Alfredo Tropa, produção de Francisco d'Orey e Manuel Jorge Veloso.

O vídeo é visitado no potente texto A MULHER DA RODA, de Ana Paula Guimarães, coordenado científica do Instituto de Estudos Literários Tradicionais da Universidade Nova de Lisboa.

O texto de Ana Paula também visita outra mulher, a escrava, a que Platão narra em um diálogo de Sócrates, onde diz que Tales, olhando as estrelas, cai em uma poço.

"Era assim que Tales contemplava os astros, e uma vez, contemplando o céu, foi cair num poço. Diz-se que uma mulher da Trácia, gentil e graciosa serva, ao vê-lo, se riu escarninha daquele zeloso perscrutador das alturas, tão desatento ao que, diante dele, a seus pés, se encontrava" (Teeteto 174 a)."

A personagem, a mulher da roda, traz a dinâmica das relações entre corpo e mente que busco investigar.

Fim de tarde em um dia de pesquisa

Entrevistas de campo: dia um da pesquisa - Mértola

A questão da aprendizagem teoria e prática na voz tecelã de D. Maria Helena Rosa...

A confecção da Fiandeira de Algodão

A equipe do Nina Veiga Atelier

Da esquerda para a direita: Dadá, Patrícia, Luzia, 

do Projeto Social Tecendo no Orvalho, de Lima Duarte, 

e Flavia Beatris, do Nina Veiga Atelier. 

Montagem dos corpos, costura manual.

Montagem dos corpos 

Fiação: a torção do fio 

Corte da roupa e acessórios  

Bordado do rosto  

Prontas para vestir 

Colocando os sapatos 

Bordando a roupa 

Vestindo o macacão 

Vestido e colete 

Pregando o cabelo 

Colocando o lenço

Pronta para a venda - Conheça a loja

Gratidão ao apoio

Já temos encomendas. Gratidão ao apoio à pesquisa de doutorado junta às antigas fiandeiras portuguesas. Embarco dia 29 de agosto.

Para conhecer nossa loja, clique na imagem.

A boneca do doutorado

Para saber mais sobre a boneca e conhecer nossa loja, clique aqui.

Comprando essa boneca você está colaborando para as viagens de coleta de dados que realizarei em Portugal como parte do programa de doutorado em Educação que faço na Universidade de Lisboa.

Estão previstas seis viagens, entre setembro de 2013 e fevereiro de 2014 para conviver com mulheres que trabalham na produção artesanal do fio.

A pesquisa como um todo procura fazer ver a importância de gestos significativos, como os das artes manuais, para a educação.

Para conhecer o projeto, o roteiro de viagem e acompanhar o desenvolvimento da pesquisa acesse: http://cadernosdeartifice.blogspot.com.br/.

Manterei o blog atualizado com as fotos dos encontros, os valores arrecadados e as despesas de viagem.

Flavia Beatris e as mulheres do Tecendo no Orvalho, Lima Duarte, MG, estarão confeccionando e enviando as bonecas com frete grátis.

Gratidão pelo apoio.

Nina Veiga

 

O fio terapêutico antroposófico da pesquisa...

Fiação artesanal e escrita é tema de curso de extensão na UFJF

Mais informações na página ao lado.

Preparação para o campo

Hoje, começo a escrever o projeto de extensão que compõe o campo da pesquisa.

Intitulei provisoriamente: Fiar uma escrita: o escrever como arte manual em uma oficina de fiação artesanal.

Também arrisquei, pela primeira vez, desde agosto de 2010, quando o escrevi para o processo seletivo, alterar o nome do meu projeto de doutorado.

Antes: 

O EDUCADOR-APRENDIZ E A APRENDIZAGEM DO CORPO: cartografias de uma oficina de fiação manual com professores alfabetizadores, suas memórias da escola e registros nos cadernos-diários.

Agora (ainda provisório):

A ESCRITA-APRENDIZ E A APRENDIZAGEM DO CORPO: cartografias dos ditos e escritos em uma oficina de fiação manual.

Confesso que, mesmo ainda provisório e grafado em um projeto que não implica nenhuma decisão definitiva ou visível, foi impactante.

Alterar o nome significa fazer escolhas, especificar.

Quando quedo para a escrita-leitura agenciada ao fazer manual, afasto-me um pouco do núcleo "educação-professores".

Há muito já me afastei dos professores alfabetizadores, na maioria das vezes, tenho usado apenas "professores".

Agora, talvez, saiam também de perspectiva.

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Começa, assim, um outro tempo da pesquisa.